Visite fatale

« Paw! »

L’homme sort de son sommeil et de sa position horizontale. Désorienté. Haletant. Ses yeux ouverts à leur pleine capacité. Son cœur doit battre aussi vite que les gouttes de pluie qui déferlent sur la vitre de sa fenêtre. C’est le déluge à l’extérieur. Il frotte ses yeux engourdis. Ses membres ankylosés s’étirent longuement. Perturbé, il regarde autour de lui. Il ne trouvera pas. Sa chambre baigne dans la pénombre la plus complète. Un semblant de cellule où se compressent un lit, un bureau et une commode.. Tapie dans l’ombre, je commence le décompte. Un éclat de lumière emplit la pièce confirmant sa vacuité. Il se lève vers la fenêtre. Un zigzag flamboyant déchire la nuit. La pluie tambourine toujours de plus belle sur la paroi transparente.

« Paw! »

Un cri de terreur déchirant le ciel retentit comme si la foudre s’était abattue devant lui. Il se recule du rebord de la fenêtre, incertain de la protection qu’elle pourrait lui apporter. Il cherche encore, mais ne trouve pas. Impossible qu’il puisse me voir. Ses yeux se posent sur son cadran. Il prend son nécessaire pour se laver puis sort dans le couloir. Les vieux néons renvoient une lumière timide et tremblotante. L’étage est endormi malgré la cacophonie orageuse. Il regarde encore autour de lui. Il ne perçoit que ma présence. Le bruit de la porte de sa douche qui s’ouvre et se ferme. Celui de l’eau qui déferle de façon saccadée sur le sol. D’autres portes qui s’ouvrent et se referment. L’orage à l’extérieur se calme et le corridor s’anime. Des bruits de pas, de voix emplissent les lieux. Il revient dans le couloir dégoulinant de la tête au pied. Une serviette pourpre lui entoure la taille. Se dirigeant vers sa chambre, il s’arrête devant: la porte est entrouverte. Il la pousse avec son pied. Une femme se tient au milieu de la pièce compacte. La finesse de ses vêtements et de son sac à main bourgogne contraste avec l’aspect de sa crinière rouge mouillée.

- Sors, lance-t-il d’un ton exaspéré.

La jeune fille se retourne. Elle ne semble pas tenir compte de la demande exprimée à son endroit et se jette au cou du jeune homme. Ses lèvres carmin s’élancent vers celle du garçon qui les repousse violemment.

- Zoé, j’t’ai dit de sortir.

- Mais, Marc, dit la jeune femme en essayant de s’accrocher à lui, je me suis tellement ennuyée.

Il s’écarte de nouveau. Ses yeux renvoient plus de colère que de compréhension.

- Tu vois ben que j’dois m’habiller, lui jette-t-il, en la forçant à quitter la chambre.

- Je vais t’at…

Le claquement de la porte retentit enterrant ainsi la fin de sa phrase. Marc soupire fortement avant d’arracher sa serviette pour se sécher. Ses mouvements sont mécaniques. Il s’arrête un instant. D’un regard méfiant, il parcourt la pièce puis secoue la tête. On me sent toujours peu de temps avant, mais on s’attarde rarement sur ma présence. De sa fenêtre il distingue l’averse et son ruissellement apaisant sur le sol. La tâche terminée, il lance le linge humide vers une malle au pied de son lit. Il regarde la porte. S’ébouriffe les cheveux et se penche vers un petit réfrigérateur. Il en ressort un fruit. Rouge. Reluisant. Tentant. Il en prend une bouchée à pleine dent. Il semble juteux. Savoureux. J’en aurais presque l’eau à la bouche. Mais c’est défendu. Il ramasse un t-shirt, des boxers et une paire de jeans traînant sur la commode. Une fois habillé, Marc se laisse tomber sur le matelas rigide et termine son déjeuner.

« Toc toc ! »

Persistante, cette Zoé. Sans même attendre une réponse, elle entrebâille la porte.

- Tu es habillé, demande une petite voix cristalline.

La question semble plus une affirmation qu’autre chose puisque la jeune femme peut apercevoir Marc allongé au fond de la pièce. Il se relève aussitôt. Ce qu’étrangement Zoé prend pour une invitation. La porte se referme. Seuls dans une boîte d’allumettes.

- Qu’est-ce que tu veux? lance Marc en rompant le silence.

Toute sa physionomie exprime son manque d’intérêt. Bras croisés. Air renfrogné. Regard fuyant.

- Ce que je veux? Comment peux-tu me demander ça? Marc, je t’aime, lui dit-elle, je veux être avec toi.

Il soupire.

- Tout ça, c‘était une erreur. J’pensais que tu comprenais à quoi s’en tenaient nos échanges.

Les yeux de la jeune femme s’emplissent de torrents de douleur. Ses mains tremblantes sur son visage cramoisi veulent les retenir, les cacher. Sa peine se reflète sur toute la pièce. Profonde et viscérale. Sa voix chevrotante.

- Je ne te crois pas.

Long soupir d’exaspération. Il est dépassé par son aveuglement. Moi par la longueur de l’attente.

- J’en aime une autre. Tu le sais. C’a toujours été elle et ça sera toujours elle.
Marc prend les mains trempées de Zoé pour découvrir son regard rougis par les larmes. Suppliant, il se cramponne à celui de Marc. Elle cherche dans ses yeux une lueur d’amertume, de doute, de tendresse auquel elle pourrait s’accrocher. Elle ne trouvera pas. Il est de marbre. Absolu et plein de conviction.

- On s’est amusé un temps, mais il n’a jamais été question d’autres choses entre nous. Tu savais que j’étais avec elle et que j’avais aucune intention de la quitter dès le départ.

La pluie se met à clapoter sur la fenêtre. À elle se mêlent, les sanglots et reniflements de la femme aux cheveux rouge. Marc laisse tomber ses mains. Elle les reprend aussitôt.

- Non, crie Zoé.

Exaspéré, il l’écarte brutalement la faisant basculer sur le sol. « Enfin! » La surprise de son geste se lit sur son visage. Spontanément, il se penche pour l’aider puis s’arrête. Ses sourcils se froncent. Anxieux, il survole la pièce rapidement. M’a-t-il entendue? Puis revient à Zoé et se fige.

À la main, la jeune femme tient un couteau. Tristesse. Colère. Rancune. Tout ce qu’il me fallait. La rage est plus rapide que la surprise. C’est l’heure. Impatiente et avide. L’attente allait porter fruit. Les coups se succèdent. Tremblants et incertains. Ils cherchent. Ils fouillent. Désireux de me rendre ce qui me revient. Les larmes et le sang coulent au même rythme. Et puis, tout est fini. Écarlate de la tête au pied. À peine consciente de la boucherie qui s’est déroulée sous ses yeux, Zoé se relève. Recule. L’incompréhension fait place à la peur. Certaine de sa culpabilité, la demoiselle au teint violacé se précipite vers la sortie. Pourtant, la faux immaculée de sang se trouve entre mes mains. À l’extérieur, l’orage est terminé, tout comme la vie de Marc.